Am 13. Juli 1857 dankte Gustave Flaubert Baudelaire in diesen Worten für die Übersendung eines Exemplars von Fleurs du mal : 

« … in den letzten acht Tagen habe ich es immer wieder gelesen, Vers für Vers, Wort für Wort und ehrlich gesagt gefällt und verzaubert es mich.

Sie haben einen Weg gefunden, die Romantik zu verjüngen. Sie sind anders als alle anderen (was die erste aller Qualitäten ist). Die Originalität des Stils ergibt sich aus dem Design. Der Satz ist vollgestopft mit der Idee, bis zum Bersten. – Ich liebe deine Härte, mit ihren Feinheiten der Sprache, die sie hervorheben, wie Damast auf einer dünnen Klinge. […] An Ihrem Buch gefällt mir am meisten, dass die Kunst überwiegt. Und dann singst du über das Fleisch, ohne es zu lieben, auf eine traurige und distanzierte Weise, die mir sympathisch ist. Du bist zäh wie Marmor und durchdringend wie englischer Nebel »

Der Dichter Leconte de Lisle (1818-1894) staunte am 1. Dezember 1861 darüber, wie in der Poesie von Les Fleurs du mal „alles der erzielten Wirkung entspricht und im Geist sowohl die Vision erschreckender als auch mysteriöser Dinge zurücklässt als vielfältige und gekonnt kombinierte Schwingung aus klangvollen und edlen Metallen und in den Augen prächtiger Farben. Wie andere ist er sensibel für die Originalität der Arbeit, die « mit dem energetischen Siegel langer Meditation gekennzeichnet ist ».

Der Dichter Théodore de Banville (1823-1891) spricht von der Herausgabe von Fleurs du Mal und ihren « kurzen Meisterwerken » als « ein wahres literarisches Ereignis ».

Die Katze

von Baudelaire

Komm, schöne Katze, und schmiege dich still

An meinem Herz, halt zurück deine Kralle.

In dein Auge ich träumend versinken will,

Drin Achat sich verschmolz dem Metalle.

Wenn meine Hand liebkosend und leicht

Deinen Kopf und den anschmiegsamen Rücken,

Das knisternde Fell dir tastend umstreicht

Sanft, doch berauscht vor Entzücken,

Dann seh ich dich. Und deines Blickes Strahl

Er scheint dem deinen, schönes Tier, zu gleichen,

Ist tief und kalt, scharf wie geschliffner Stahl,

Und feine Düfte fühl ich zitternd streichen,

Gefährlich süssen Hauch, der gluterfüllt

Den braunen Leib von Kopf zu Fuss umhüllt.

Autor/Auteur : François P. VALLET, Berater, Dozent.

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Je lui ai choisi un autre vers de Baudelaire pour titre, ‘Mer odorante et vagabonde’, plus proche des milliards d’êtres humains ayant la mer pour horizon.

A noter la vision prémonitoire de Baudelaire des glaciers d’Arctique et d’Antarctique qui s’écroulent dans le réchauffement climatique, induit par les humains pollueurs :

« Comme un flot grossi par la fonte… des glaciers grondants »

Mer odorante et vagabonde
(Le serpent qui danse)

Que j’aime voir, chère indolente,
De ton corps si beau,
Comme une étoile vacillante,
Miroiter la peau !

Sur ta chevelure profonde
Aux âcres parfums,
Mer odorante et vagabonde,
Aux flots bleus et bruns,

Comme un navire qui s’éveille
Au vent du matin,
Mon âme rêveuse appareille
Pour un ciel lointain

Tes yeux, où rien ne se révèle
De doux ni d’amer,
Sont deux bijoux froids où se mêle
L’or avec le fer.

A te voir marcher en cadence,
Belle d’abandon,
On dirait un serpent qui danse
Au bout d’un bâton.

Sous le fardeau de la paresse
Ta tête d’enfant
Se balance avec la mollesse
D’un jeune éléphant,

Et ton corps se penche et s’allonge
Comme un fin vaisseau
Qui roule bord sur bord et plonge
Ses vergues dans l’eau.

Comme un flot grossi par la fonte
Des glaciers grondants,
Quand l’eau de ta bouche remonte
Au bord de tes dents,

Je crois boire un vin de Bohême,
Amer et vainqueur,
Un ciel liquide qui parsême
D’étoiles mon coeur !

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Il faut être toujours ivre, tout est là ; c’est l’unique question. 

Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!

Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, vous vous réveillez, 

l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge; 

à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. 

Et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront, il est l’heure de s’enivrer ; 

pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.

Charles #BAUDELAIRE (1821-1867)

Si vous souhaitez lui rendre visite, l’immense poète et auteur des « Fleurs du Mal »

Baudelaire réside au Cimetière de Montparnasse, parmi plus de 300.000 voisins..

et de beaux arbres et arbustes magnifiques, qui chantent dans le vent.

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J’ai choisi de ne garder que la première partie de ce poème onirique, ‘La chambre double’, qui nous raconte la femme idéale de Baudelaire et l’idole de ses rêves.

C’est une ode et une déclaration d’amour que Baudelaire fait à la femme, à toutes les femmes qui l’ont fait rêver, et à qui il fait l’amour sur le papier de cette oeuvre magnifique.

La Chambre double

Charles Baudelaire

Une chambre qui ressemble à une rêverie, une chambre véritablement spirituelle, où l’atmosphère stagnante est légèrement teintée de rose et de bleu.

L’âme y prend un bain de paresse, aromatisé par le regret et le désir. — C’est quelque chose de crépusculaire, de bleuâtre et de rosâtre ; un rêve de volupté pendant une éclipse.

Les meubles ont des formes allongées, prostrées, alanguies. Les meubles ont l’air de rêver ; on les dirait doués d’une vie somnambulique, comme le végétal et le minéral. Les étoffes parlent une langue muette, comme les fleurs, comme les ciels, comme les soleils couchants.

Sur les murs nulle abomination artistique. Relativement au rêve pur, à l’impression non analysée, l’art défini, l’art positif est un blasphème. Ici, tout a la suffisante clarté et la délicieuse obscurité de l’harmonie.

Une senteur infinitésimale du choix le plus exquis, à laquelle se mêle une très-légère humidité, nage dans cette atmosphère, où l’esprit sommeillant est bercé par des sensations de serre-chaude.

La mousseline pleut abondamment devant les fenêtres et devant le lit ; elle s’épanche en cascades neigeuses. Sur ce lit est couchée l’Idole, la souveraine des rêves. Mais comment est-elle ici ? Qui l’a amenée ? quel pouvoir magique l’a installée sur ce trône de rêverie et de volupté ? Qu’importe ? la voilà ! je la reconnais.

Voilà bien ces yeux dont la flamme traverse le crépuscule ; ces subtiles et terribles mirettes, que je reconnais à leur effrayante malice ! Elles attirent, elles subjuguent, elles dévorent le regard de l’imprudent qui les contemple. Je les ai souvent étudiées, ces étoiles noires qui commandent la curiosité et l’admiration.

À quel démon bienveillant dois-je d’être ainsi entouré de mystère, de silence, de paix et de parfums ? Ô béatitude ! ce que nous nommons généralement la vie, même dans son expansion la plus heureuse, n’a rien de commun avec cette vie suprême dont j’ai maintenant connaissance et que je savoure minute par minute, seconde par seconde !

Non ! il n’est plus de minutes, il n’est plus de secondes ! Le temps a disparu ; c’est l’Éternité qui règne, une éternité de délices ! … »

François P. VALLET, 10 juin 2016

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