Je vous dirai peut-être quelque jour
Quel lait pur, que de soins, que de vœux, que d’amour,
Prodigués pour ma vie en naissant condamnée,
M’ont fait deux fois l’enfant de ma mère obstinée,
Ange qui sur trois fils attachés à ses pas
Épandait son amour et ne mesurait pas !

Ô l’amour d’une mère ! Amour que nul n’oublie !
Pain merveilleux qu’un Dieu partage et multiplie !

Table toujours servie au paternel foyer !
Chacun en a sa part et tous l’ont tout entier !

Je pourrai dire un jour, lorsque la nuit douteuse
Fera parler les soirs ma vieillesse conteuse,
Comment ce haut destin de gloire et de terreur
Qui remuait le monde aux pas de l’empereur,
Dans son souffle orageux m’emportant sans défense,
À tous les vents de l’air fit flotter mon enfance.
Car, lorsque l’aquilon bat ses flots palpitants,
L’océan convulsif tourmente en même temps
Le navire à trois ponts qui tonne avec l’orage,
Et la feuille échappée aux arbres du rivage !

Maintenant, jeune encore et souvent éprouvé,
J’ai plus d’un souvenir profondément gravé,
Et l’on peut distinguer bien des choses passées
Dans ces plis de mon front que creusent mes pensées.
Certes, plus d’un vieillard sans flamme et sans cheveux,
Tombé de lassitude au bout de tous ses vœux,
Pâlirait s’il voyait, comme un gouffre dans l’onde,
Mon âme où ma pensée habite comme un monde,
Tout ce que j’ai souffert, tout ce que j’ai tenté,
Tout ce qui m’a menti comme un fruit avorté,
Mon plus beau temps passé sans espoir qu’il renaisse,
Les amours, les travaux, les deuils de ma jeunesse,
Et quoiqu’encore à l’âge où l’avenir sourit,
Le livre de mon cœur à toute page écrit !

Si parfois de mon sein s’envolent mes pensées,
Mes chansons par le monde en lambeaux dispersées ;
S’il me plaît de cacher l’amour et la douleur
Dans le coin d’un roman ironique et railleur ;
Si j’ébranle la scène avec ma fantaisie ;
Si j’entrechoque aux yeux d’une foule choisie
D’autres hommes comme eux, vivant tous à la fois
De mon souffle et parlant au peuple avec ma voix ;

Si ma tête, fournaise où mon esprit s’allume,
Jette le vers d’airain qui bouillonne et qui fume
Dans le rythme profond, moule mystérieux
D’où sort la strophe ouvrant ses ailes dans les cieux ;
C’est que l’amour, la tombe, et la gloire, et la vie,
L’onde qui fuit, par l’onde incessamment suivie,
Tout souffle, tout rayon, ou propice ou fatal,
Fait reluire et vibrer mon âme de cristal,
Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j’adore
Mit au centre de tout comme un écho sonore !

D’ailleurs j’ai purement passé les jours mauvais,
Et je sais d’où je viens, si j’ignore où je vais.
L’orage des partis avec son vent de flamme
Sans en altérer l’onde a remué mon âme.
Rien d’immonde en mon cœur, pas de limon impur
Qui n’attendît qu’un vent pour en troubler l’azur !

Après avoir chanté, j’écoute et je contemple,
À l’empereur tombé dressant dans l’ombre un temple,
Aimant la liberté pour ses fruits, pour ses fleurs,
Le trône pour son droit, le roi pour ses malheurs ;
Fidèle enfin au sang qu’ont versé dans ma veine
Mon père, vieux soldat, ma mère, vendéenne !

23 juin 1830.

Victor Hugo, Les Feuilles d’automne

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Victor HUGO (1802-1885) est un géant de la littérature, et sûrement le plus grand écrivain français de tous les temps.

Vénéré par ses concitoyens et condisciples, il était considéré comme tel au XIXe siècle et le peuple, lors de sa disparition en 1885, lui a fait des funérailles nationales, avec plus de deux millions de Français dans les rues pour l’accompagner à sa dernière demeure, de l’Arc de Triomphe au Panthéon.

Dès 14 ans, Victor HUGO dira : « Je veux être Chateaubriand ou rien ».

Victor HUGO est l’auteur de centaines de poésies, mais aussi de ‘La Légende des Siècles’, Les Misérables dont ‘Germinal’ et ‘Jean VALJEAN’ et de nombreuses autres oeuvres majeures.

Comme d’autres poètes et écrivains, Victor HUGO a aussi été père 5 fois (dont l’aîné Léopold, mort très jeune), et il a été totalement traumatisé par la disparition de sa fille Léopoldine (1824-1843), par noyade avec son mari, Charles Vacquerie (1817-1843), fils d’un armateur du Havre, à 19 ans, dans la Seine à Villequier, près de la maison de son époux, suite à un coup de vent violent et au naufrage de leur voilier.

Les deux poèmes qui suivent dont des Odes à ses enfants, qu’il adorait, et à sa fille aînée Léopoldine.

Je dédie ces poèmes de Victor HUGO à mes enfants, Alexandre, Anne-Sophie, Pierre-Louis, Claire et Anne-Charlotte, tous aussi brillants et merveilleux les uns que les autres, et dont les naissances ont été les plus beaux jours de ma vie.

LORSQUE L’ENFANT PARAÎT..

Lorsque l’enfant paraît, le cercle de famille

Applaudit à grands cris ; son doux regard qui brille

Fait briller tous les yeux,

Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être,

Se dérident soudain à voir l’enfant paraître,

Innocent et joyeux.

Soit que juin ait verdi mon seuil, ou que novembre

Fasse autour d’un grand feu vacillant dans la chambre

Les chaises se toucher,

Quand l’enfant vient, la joie arrive et nous éclaire.

On rit, on se récrit, on l’appelle, et sa mère

Tremble à le voir marcher.

Quelquefois nous parlons, en remuant la flamme,

De la patrie et de Dieu, des poètes, de l’âme,

Qui s’élève en priant ;

L’enfant paraît, adieu le ciel et la partie

Et les poètes saints ! La grave causerie

S’arrête en souriant.

La nuit, quand l’homme dort, quand l’esprit rêve, à l’heure

Où l’on entend gémir, comme une voix qui pleure,

L’onde entre les roseaux,

Si l’aube tout un coup là-bas luit comme un phare,

Sa clarté dans les champs éveille une fanfare

De cloches et d’oiseaux !

Enfant, vous êtes l’aube et mon âme est la plaine

Qui, des plus douces fleurs, embaume son haleine

Quand vous la respirez ;

Mon âme est la forêt dont les sombres ramures

S’emplissent pour vous seul de suaves murmures

Et de rayons dorés !

Car vos beaux sont pleins de douceurs infinies,

Car vos petites mains, joyeuses et bénies,

N’ont point mal fait encor ;

Jamais vos jeunes pas n’ont touché notre fange,

Tête sacrée ! Enfant aux cheveux blonds ! Bel ange

A l’auréole d’or ! …

DEMAIN, DES L’AUBE..

(Hommage à Léopoldine, sa fille aînée)

Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Voici, je sais que tu m’attends.

J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai, les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Ces deux poèmes sont parmi les plus célèbres de Victor HUGO et ils montrent l’amour infini qu’il portait à ses enfants.

Victor Hugo a 13 ans lorsque Napoléon part pour l’île de Saint-Hélène, en Atlantique sud, au large de l’Afrique.

Tout d’abord proche de Louis-Philippe de 1830 à 1848, puis du prince Napoléon (futur Napoléon III), il se brouillera en 1851 avec lui pour d’exiler pendant 15 années sur l’île de Guernesey, de 1855 à 1870, où il recevra de nombreux visiteurs et admirateurs. Il sera élu député puis sénateur et finira ses dernières années dans la gloire.

François P. VALLET, ESCP EUROPE, rédacteur-en-chef du blog « La Frane Audacieuse »

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Am 13. Juli 1857 dankte Gustave Flaubert Baudelaire in diesen Worten für die Übersendung eines Exemplars von Fleurs du mal : 

« … in den letzten acht Tagen habe ich es immer wieder gelesen, Vers für Vers, Wort für Wort und ehrlich gesagt gefällt und verzaubert es mich.

Sie haben einen Weg gefunden, die Romantik zu verjüngen. Sie sind anders als alle anderen (was die erste aller Qualitäten ist). Die Originalität des Stils ergibt sich aus dem Design. Der Satz ist vollgestopft mit der Idee, bis zum Bersten. – Ich liebe deine Härte, mit ihren Feinheiten der Sprache, die sie hervorheben, wie Damast auf einer dünnen Klinge. […] An Ihrem Buch gefällt mir am meisten, dass die Kunst überwiegt. Und dann singst du über das Fleisch, ohne es zu lieben, auf eine traurige und distanzierte Weise, die mir sympathisch ist. Du bist zäh wie Marmor und durchdringend wie englischer Nebel »

Der Dichter Leconte de Lisle (1818-1894) staunte am 1. Dezember 1861 darüber, wie in der Poesie von Les Fleurs du mal „alles der erzielten Wirkung entspricht und im Geist sowohl die Vision erschreckender als auch mysteriöser Dinge zurücklässt als vielfältige und gekonnt kombinierte Schwingung aus klangvollen und edlen Metallen und in den Augen prächtiger Farben. Wie andere ist er sensibel für die Originalität der Arbeit, die « mit dem energetischen Siegel langer Meditation gekennzeichnet ist ».

Der Dichter Théodore de Banville (1823-1891) spricht von der Herausgabe von Fleurs du Mal und ihren « kurzen Meisterwerken » als « ein wahres literarisches Ereignis ».

Die Katze

von Baudelaire

Komm, schöne Katze, und schmiege dich still

An meinem Herz, halt zurück deine Kralle.

In dein Auge ich träumend versinken will,

Drin Achat sich verschmolz dem Metalle.

Wenn meine Hand liebkosend und leicht

Deinen Kopf und den anschmiegsamen Rücken,

Das knisternde Fell dir tastend umstreicht

Sanft, doch berauscht vor Entzücken,

Dann seh ich dich. Und deines Blickes Strahl

Er scheint dem deinen, schönes Tier, zu gleichen,

Ist tief und kalt, scharf wie geschliffner Stahl,

Und feine Düfte fühl ich zitternd streichen,

Gefährlich süssen Hauch, der gluterfüllt

Den braunen Leib von Kopf zu Fuss umhüllt.

Autor/Auteur : François P. VALLET, Berater, Dozent.

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