Est posé, innocent berceau

Entre ciel et mer

Oublieux, à l’horizon, de la Terre

Le soleil, peintre de l’infini

Dessine sous nos yeux ébahis

Le mariage des cieux et de l’eau

Il fait monter nos âmes plus haut

Avant que les humains en goguette

Endormis dans des avions navettes

N’ouvrent les yeux dans l’eau

Et voient leur pollution de haut

Nature immense, belle et sincère

Mérites-tu des humains aussi sots ?

Qui, oublieux de Gaïa, leur Terre mère,

S’abandonnent, insensés, à leurs pauvres égos,

Alors que la planète Dollar ou Yuan brûle

Mille pollutions et rejets dans l’océan s’accumulent

Respections dame nature et vous, belles forêts

Plantons par millions des arbres dans nos prés

Auteur : François P. VALLET

samedi 25 mars 2023, LFA

Coach en start-ups et PME, Conférencier

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Je vous dirai peut-être quelque jour
Quel lait pur, que de soins, que de vœux, que d’amour,
Prodigués pour ma vie en naissant condamnée,
M’ont fait deux fois l’enfant de ma mère obstinée,
Ange qui sur trois fils attachés à ses pas
Épandait son amour et ne mesurait pas !

Ô l’amour d’une mère ! Amour que nul n’oublie !
Pain merveilleux qu’un Dieu partage et multiplie !

Table toujours servie au paternel foyer !
Chacun en a sa part et tous l’ont tout entier !

Je pourrai dire un jour, lorsque la nuit douteuse
Fera parler les soirs ma vieillesse conteuse,
Comment ce haut destin de gloire et de terreur
Qui remuait le monde aux pas de l’empereur,
Dans son souffle orageux m’emportant sans défense,
À tous les vents de l’air fit flotter mon enfance.
Car, lorsque l’aquilon bat ses flots palpitants,
L’océan convulsif tourmente en même temps
Le navire à trois ponts qui tonne avec l’orage,
Et la feuille échappée aux arbres du rivage !

Maintenant, jeune encore et souvent éprouvé,
J’ai plus d’un souvenir profondément gravé,
Et l’on peut distinguer bien des choses passées
Dans ces plis de mon front que creusent mes pensées.
Certes, plus d’un vieillard sans flamme et sans cheveux,
Tombé de lassitude au bout de tous ses vœux,
Pâlirait s’il voyait, comme un gouffre dans l’onde,
Mon âme où ma pensée habite comme un monde,
Tout ce que j’ai souffert, tout ce que j’ai tenté,
Tout ce qui m’a menti comme un fruit avorté,
Mon plus beau temps passé sans espoir qu’il renaisse,
Les amours, les travaux, les deuils de ma jeunesse,
Et quoiqu’encore à l’âge où l’avenir sourit,
Le livre de mon cœur à toute page écrit !

Si parfois de mon sein s’envolent mes pensées,
Mes chansons par le monde en lambeaux dispersées ;
S’il me plaît de cacher l’amour et la douleur
Dans le coin d’un roman ironique et railleur ;
Si j’ébranle la scène avec ma fantaisie ;
Si j’entrechoque aux yeux d’une foule choisie
D’autres hommes comme eux, vivant tous à la fois
De mon souffle et parlant au peuple avec ma voix ;

Si ma tête, fournaise où mon esprit s’allume,
Jette le vers d’airain qui bouillonne et qui fume
Dans le rythme profond, moule mystérieux
D’où sort la strophe ouvrant ses ailes dans les cieux ;
C’est que l’amour, la tombe, et la gloire, et la vie,
L’onde qui fuit, par l’onde incessamment suivie,
Tout souffle, tout rayon, ou propice ou fatal,
Fait reluire et vibrer mon âme de cristal,
Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j’adore
Mit au centre de tout comme un écho sonore !

D’ailleurs j’ai purement passé les jours mauvais,
Et je sais d’où je viens, si j’ignore où je vais.
L’orage des partis avec son vent de flamme
Sans en altérer l’onde a remué mon âme.
Rien d’immonde en mon cœur, pas de limon impur
Qui n’attendît qu’un vent pour en troubler l’azur !

Après avoir chanté, j’écoute et je contemple,
À l’empereur tombé dressant dans l’ombre un temple,
Aimant la liberté pour ses fruits, pour ses fleurs,
Le trône pour son droit, le roi pour ses malheurs ;
Fidèle enfin au sang qu’ont versé dans ma veine
Mon père, vieux soldat, ma mère, vendéenne !

23 juin 1830.

Victor Hugo, Les Feuilles d’automne

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D’une humeur antillaise joviale et très chaleureux, Gérald, dans sa 90e année, nous a fait découvrir ses photos et ses œuvres, puis nous a offert un numéro de guitare et de chant étonnant a capella, avec quelques musiciens qui l’accompagnaient, les yeux rieurs et des fleurs luxuriantes entre toutes ses notes, face à une quinzaine de visiteurs, découvreurs, amis, ou déjà séduits par ses talents de photographe voyageur, peintre, poète ou écrivain. 

Bon pied bon œil, grand voyageur, explorateur de l’humanité en chaque homme, et humaniste devant l’éternel, Gérald, qui voulait que je l’appelle par son prénom, alors que j’étais très intimidé, m’a fait l’amitié de me raconter une partie de ses voyages et de ses passions, au cours de cette soirée inoubliable, en proposant que nous nous revoyons très vite.

Fatigué, fiévreux ou alité lors de mes différents appels qui ont suivi, j’ai pu prendre de ses nouvelles régulières, mais sans réussir, hélas, à le revoir, ce qui était notre vœu très cher, à tous les deux, pour un projet de livre. Un très grand homme. Un grand Monsieur.

Grand reporter photographe de l’Humanité et des Humains à travers ses nombreux voyages à travers le monde, mais aussi peintre et sculpteur, Gérald Bloncourt a été fait citoyen d’honneur de la ville de la Nouvelles Orléans, chevalier de la Légion d’Honneur, Grand Croix de l’ordre de l’Infant Dom Henri, remise par le président de la République portugaise, Marcelo Rebelo de Sousa, en 2016. 

Il avait travaillé pour l’Humanité, le Nouvel Obs, l’Express, Le Nouvel Économiste, Témoignage Chrétien, La Vie catholique, La Vie Ouvrière, Le Peuple, Regards… 

Gérald nous a hélas quittés, beaucoup trop tôt, le 29 octobre 2018, à l’âge de 92 ans.

Son œuvre, son regard, ses photos, ses peintures, ses sculptures et ses poèmes, restent pour tous éternels. Merci encore à toi, Gérald.

François P. VALLET, Coach en start-ups, conférencier et conseil auprès des TPE et PME

SOLILOQUE EPHEMERE…

Je me balade dans la ville

Je recopie la vie

Telle que je la vois

Sans tricher

Sans façon

Sans remords

Je mets bout à bout

Tout ce que je perçois

De palpable

D’inéluctable

D’imparable

Tout ce qui goutte à goutte

Pas à pas

Fait de moi

Un autre qui regarde

Qui voit

Qui traine

Et qui s’oublie

Dans le long cheminement 

Des êtres

Qui coudoient l’instant

Qui ne reviendra plus

Je ne crée rien

J’enregistre

Je recopie

J’amasse

Je passe…

Gérald Bloncourt, 

Paris, le 17 novembre 2014

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Il faut être toujours ivre, tout est là ; c’est l’unique question. 

Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!

Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, vous vous réveillez, 

l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge; 

à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. 

Et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront, il est l’heure de s’enivrer ; 

pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.

Charles #BAUDELAIRE (1821-1867)

Si vous souhaitez lui rendre visite, l’immense poète et auteur des « Fleurs du Mal »

Baudelaire réside au Cimetière de Montparnasse, parmi plus de 300.000 voisins..

et de beaux arbres et arbustes magnifiques, qui chantent dans le vent.

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** son amour fou pour GALA, une jeune femme russe rencontrée au sanatorium

** ses visions d’horreur de la 1ère Guerre Mondiale

** son amitié avec André BRETON et les surréalistes

** sa co-fondation du dadaïsme

** sa réinvention du monde et de l’écriture

« L’Amoureuse

Elle est debout sur mes paupières

Et ses cheveux sont dans les miens,

Elle a la forme de mes mains,

Elle a la couleur de mes yeux,

Elle s’engloutit dans mon ombre

Comme une pierre sur le ciel.

Elle a toujours les yeux ouverts

Et ne me laisse pas dormir.

Ses rêves en pleine lumière

Font s’évaporer les soleils,

Me font rire, pleurer et rire,

Parler sans avoir rien à dire. »

Paul ELUARD

« Ta Foi

Suis-je autre chose que ta force ?

Ta force dans tes bras,

Ta tête dans tes bras,

Ta force dans le ciel décomposé,

Ta tête lamentable,

Ta tête que je porte.

Tu ne joueras plus avec moi,

Héroïne perdue,

Ma force bouge dans tes bras. »

Paul ELUARD

F. VALLET

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Car Prévert n’est ni un rimeur ni un râleur, plutôt un ouragan de fleurs qui s’envolent au printemps et de feuilles qui chantent l’arrivée de la sève au milieu d’une multitude de petits vents ébouriffants.

C’est un amoureux des femmes et un émerveilleur des chants d’enfants et de toutes les folies créatrices des enfants du monde. Vaste, mobile et imprévisible, Prévert est la source cachée d’un torrent en haut de la montagne et le rire tonitruant du vilain garnement qui a fait une blague, il est cette averse inattendue et le soleil qui vient rieur sécher les vêtements dans un vent de fête.

Et si je n’avais trois mots pour fêter Prévert, ce serait ‘Oiseaux, merveilles et lumières’

François P. VALLET, le 16 avril 2016

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J’ai choisi de ne garder que la première partie de ce poème onirique, ‘La chambre double’, qui nous raconte la femme idéale de Baudelaire et l’idole de ses rêves.

C’est une ode et une déclaration d’amour que Baudelaire fait à la femme, à toutes les femmes qui l’ont fait rêver, et à qui il fait l’amour sur le papier de cette oeuvre magnifique.

La Chambre double

Charles Baudelaire

Une chambre qui ressemble à une rêverie, une chambre véritablement spirituelle, où l’atmosphère stagnante est légèrement teintée de rose et de bleu.

L’âme y prend un bain de paresse, aromatisé par le regret et le désir. — C’est quelque chose de crépusculaire, de bleuâtre et de rosâtre ; un rêve de volupté pendant une éclipse.

Les meubles ont des formes allongées, prostrées, alanguies. Les meubles ont l’air de rêver ; on les dirait doués d’une vie somnambulique, comme le végétal et le minéral. Les étoffes parlent une langue muette, comme les fleurs, comme les ciels, comme les soleils couchants.

Sur les murs nulle abomination artistique. Relativement au rêve pur, à l’impression non analysée, l’art défini, l’art positif est un blasphème. Ici, tout a la suffisante clarté et la délicieuse obscurité de l’harmonie.

Une senteur infinitésimale du choix le plus exquis, à laquelle se mêle une très-légère humidité, nage dans cette atmosphère, où l’esprit sommeillant est bercé par des sensations de serre-chaude.

La mousseline pleut abondamment devant les fenêtres et devant le lit ; elle s’épanche en cascades neigeuses. Sur ce lit est couchée l’Idole, la souveraine des rêves. Mais comment est-elle ici ? Qui l’a amenée ? quel pouvoir magique l’a installée sur ce trône de rêverie et de volupté ? Qu’importe ? la voilà ! je la reconnais.

Voilà bien ces yeux dont la flamme traverse le crépuscule ; ces subtiles et terribles mirettes, que je reconnais à leur effrayante malice ! Elles attirent, elles subjuguent, elles dévorent le regard de l’imprudent qui les contemple. Je les ai souvent étudiées, ces étoiles noires qui commandent la curiosité et l’admiration.

À quel démon bienveillant dois-je d’être ainsi entouré de mystère, de silence, de paix et de parfums ? Ô béatitude ! ce que nous nommons généralement la vie, même dans son expansion la plus heureuse, n’a rien de commun avec cette vie suprême dont j’ai maintenant connaissance et que je savoure minute par minute, seconde par seconde !

Non ! il n’est plus de minutes, il n’est plus de secondes ! Le temps a disparu ; c’est l’Éternité qui règne, une éternité de délices ! … »

François P. VALLET, 10 juin 2016

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J’aime tes rivages et paysages,

Entendre tes accents chanter et contempler tes milles visages,

Ta langue résonne sur les cinq continents,

Séduis par ton idéal de Liberté, Egalité et Fraternité,

Tu es une et indivisible, dans la Paix et la Concorde,

J’aime Marianne te voir sourire, et danser au son du Rai ou du Djembe,

Tu resplendis quand tu es fraternelle,

Je t’aime quand tu vas de l’avant,

Je sais que tu aimes comme une mère tous tes enfants,

De Raynald HAAG  – Le Patriote

 » Touché par l’amour, tout homme devient poète. » Platon

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